عرار:

كيف! إنه ينظرُ من "ثغرة" ما في جدار القطارِ.. الهضبةُ وجسرُ الغناء، ومياه القوارير، ونصب الريح، وشاي الريفِ، قمرُ الغربةِ، مدينة السكرِ الأزرقِ.. إنَّ دمعَ البلابلِ أجودُ ما لمسَ القدح، وما ترسَّبَ في النفسِ من صداقة حميمة مع الرمادِ.
سَيِّدةُ الظلِّ؛ ترتفعُ الحكايةُ لتطلَّ من طرف ملحفتها، تَـمدُّ قامتها بين الدخانِ والأشجارِ، النشيدُ واحدٌ كما الناي، ولكنَّ الرئاتِ تختلفُ بأحلامها.
كانتْ "بيداء" ترسُمُ لنا صحْونا في الرُّقُوقِ: طفلٌ أعرجَ قليلاً، أحولَ شيئا ما، وقد كُـتب على يديهِ نشيدُ الرغيفِ العفيفِ، إنه لا يعرفُ من الصبيانِ غير ظلالهم التي تـمرُّ في منامه مرَّ السحابِ، تَـتْبعها في الرؤيا، ثقوب حُبلى، وأعشابٌ بريةٌّ عَـجلى، ودفلى، وكائناتٌ ذوات رؤوسٍ تَـتَـثـعْـبـنُ في معنى القرحِ الكفيفِ.
وإلى يسار الطفلِ، في اللوحة طبعًا، أختُـه العشرينية، التي تعتقلُ يديها بين أسلاكِ المخيطِ، جدائل الصوْفِ على ركبتيها، وجدائلُ المزنِ على كتفيها، وثمةُ شيءٌ آخر ينمو فوق الحواجبِ كأنهُ مراكبٌ تقاومُ رعشة العاصفةِ.. إنها شِبْهُ حزينة، بل هي حزينة فعلاً، ولكنَّ تأويلَ الرسْمِ يحتاجُ أكثرَ منَ سكيْن..
في اللوحةِ أيضاً، جرادٌ منتشرٌ، وشمْعتان، ونَمْلٌ أصفرَ يأكلُ الرملَ، وطريق ممتدٌّ بينَ الغيمِ وكسْرتي حَـجَرِ لقمان، وشيخٌ معممٌ، ومراهقٌ يتسوَّر طلاسمه، وسريرٌ عليه مواعينُ شايٍ وفرْنٌ يلتهبُ بالجمر و"مغرج" وحزمة نعناع وكهلتان عن الله لاهيتانِ!
السنواتُ تجرحُ أكفَّنا بالسَّنابلِ أحيانًا كما تفعلُ بأرواحنا الأهدابُ التي تـَهْـتَـزُّ على وقْـعُ الخلاخل، ولكنَّ المسَافة واحدةٌ، ولا تجتمعُ في قلب الرجُلِ اثنتان: القصيدةُ والعصيدةُ.
الصوتُ الذي يذروْهُ الغناءُ لا يكُونُ مرًّا، ولكنهُ يُشبهُ رشَّةَ الملْحِ.
نعم، هو كذلك، ويمكنكَ أن تجَربَ خاصة عندما تصحو من العطشِ وحيداً وبعيداً في الصحراءِ فيتراءى لك كلُّ هذا الزعفرانِ؛ أو الرملِ، الذي لا يسمحُ لعينيكَ بأكثر من نظرةٍ واحدة.
إنْسَ اللوحةَ والرَّسَامةَ... فقد تزوجت "بيداء" برعدٍ ملثمٌ.
إنسَ محنةَ "النصِّ الثقافيِّ" بينَ يديْ "منتجيه".. ماذا تسترُ حلةٌ متهالكة، مرقعة من "لغاتِ العصور" السحيقةِ، لا واعيةِ ولا مدجنة، بل "مسخ" تشعوذَ بروحٍ ريفيةٍ من شدةِ فراغها الآسِنِ.
القصائدُ المروِّعةُ تُشبهُ المجزرة التي تحدثُ دهشة معاينة في الإبصارِ من الزوايا المحجوبةِ..
إن بعضَ النَّاس يرعبهُ النظر إلى جثث الموتى، ولكنهُ يتمتع بالعبارات الميتةِ، ويحرصُ على إعادةِ قبرها أو تحنيطها في نصِّهِ كل مرة..
صار الشعرُ بحاجة إلى "الفيلسوفِ البديلِ" ليدركَ قبَساً واحداً من ماءِ الليلِ، ونقابِ الشَّمْسِ.
أنا هنا لا أدعو إلى معاقبةِ "شعراء التصخير"؛ إنَّ هؤلاءِ ينعبون من "الإغراب" بهمزةٍ تحت ألفها الليِّنِ، أو هزةٍّ تحْتَ جذعِ الشجرةِ الملعونةِ... "الشعراء الزبانية" لا يخلعونَ معاطفهم في السَّاحاتِ العامةِ، وقد يتلثموْنَ بجواربهم، ولهم في فجوات أنوفهم التي تشبهُ شقوقَ الجدرانِ شؤون.
الدعوةُ لمعاقبةِ أمثالِ هؤلاءِ جناية على العقوبةِ.!.
المعنيونَ بثمالاتٍ تنصفهم في حمأ اللحظةِ المسْنونِ؛ لحظةِ "النصِّ" المتربص بـ"الجمع المؤنث السَّالبِ"، يتوسلونَ الغفرانَ في صوامع الشيطان. هذا خطأُ "مخطوء".
محنةُ الشِّعر في قميْصهِ الأحمرِ، كيفَ نَـتبـيَّـن عليه دمَ شاعر؟ هذا بالمناسبة أسلوبٌ نقديٌّ عندَ "جماعة الجذامين"، الذين ابتليَّ بهم الذوقُ الأدبي لعامة العامةِ.
إنهم يتعاملون مع القصيدةِ بوصفها ناقة تحلب فيشربُ لبنها أو تنحر فيؤكلُ لحمها. هذا حرام. القصيدةُ براقُ الروحُ لا تصلحُ إلا في ظلِّ السدرة، القصيدةُ قارورة الأرواحِ المتفردَةِ في ملكوتِ الله، ترتقي بقارئها، وتخجل أن يحتضنها غير اللحنِ الطاهر.
إن أكثر الشعراءَ التقليديينَ "البافلوفيين" وعيا، هم أولئك الذينَ ينظرونَ إلى حقلِ الشعر الكبير الصالح للبذر، ولكنْ ليسَ بين أيديهم غير بذور الطحالب. هذه مأساة تسحبُ الكلمةَ داخلَ فراء المعاني الذليلِةِ.
الشعرُ لا يَنبتُ ذليلاً، ولا ينمو على يدِ الأدعياءِ الدُّخلاءِ.. الذينَ لا يميزون شيئاً كأغرابٍ، وحقِّ رائحةِ البشامِ الحزين.
الشعرُ سرُّ البابليِّ المجهولِ فينا؛ خلطة العطر والجمر.. روح هضْبتي "إجي"، وتفاحةِ الزمنِ التي لا تغدرُ بالشفاهِ.
الشعرُ نسلُ العنقاءِ، وليسَ كتاكيت الببغاءِ.. والشِّعرُ ما يزرعُ الفعل بين الأسماءِ، والشعرُ منديلُ السَّماءِ الذي يَـمْسَحُ جَبينَ المرأةِ الحسْناءِ.
فإذا بلغكَ أنَّ القرينَ في ملِّـةِ العشَّاب يتوقف لترميمِ جسر الدمعِ بالبكاءِ، أو لإرواءِ نبتةِ الصَّحْوِ بنسْغِ الإغماءِ.. فقُلْ أهلاً بالشِّعرِ والشُّعراءِ.